L RINALDO D'AQUINO. Secolo XIII G IÀ mai non mi conforto, Vassene in altra contrata che mi fanno gran guerra nè 'n cielo ned in terra, Santus, santus, santus Deo qui in Vergine venisti, il dolze mi' amistade ti sia raccomandata ! La croce salva la gente e me face disviare ; la croce mi fa dolente, e non mi val Dio pregare. ch' i' ardo e 'ncendo tutta! RINALDO D'AQUINO. XIIIth Century Ο COMFORT doth avail me nought, For mirth I am not fain : The ships now gathered into port Alas, so deeply versed in woe, To other countries they are borne Yet tell me not a word, So I remain behind forlorn, The while my sighs are heard Tormenting me all through the night, Nor heaven nor earth I see aright, O holy, holy God, O Thou Do Thou protect my love since now I have been left alone : O high and mighty potentate, O God of awe and fear, The cross that saveth everyone O pilgrim cross, why hast thou, say, Lo 'mperadore con pace tutto lo mondo mantene ; ed a me guerra face chè m' à tolta mia spene. Oi alta potestade, temuta e dottata, lo mio dolze amistate vi sia raccomandata ! Quando la croce pigliao certo no lo pensai quelli che tanto m' amao ed i' lui tanto amai, ch' i' ne fuie battuta e messa in pregionia e 'n celato tenuta per la vita mia. Le navi so' a le colle in bon' ora possan andare, e lo mio amore co' 'lle e la gente che v' ha andare; o Padre criatore, a santo porto 'l duce, che vanno a servidore de la tua santa croce ! Però ti priego, dolcetto, che sai la pena mia, che me ne facce un sonetto e mandilo in Soria, ch' io non posso abentare la notte nè la dia, in terra d' oltre mare istà la vita mia. The Emperor doth with his peace O certes then I did not know, To clasp, he who did love me so That it would deal a blow so sore In prison-close for evermore my life were past. The ships at anchor lie, but soon To sea they will put out, And with them will depart my boon O Father, Who createst all, Bring them to port again Who serve Thy holy cross withal And thereto are right fain! But, sweet, since thou dost understand My sorrow, fashion, pray, A sonnet, to the Syrian land Then let it find its way, Because henceforward rest to me |