In voi, donna, riposa
Dio! quanto avventurosa Fu la mia disianza. Vostra cera giojosa, Poi che passa e avanza Natura e costumanza, Bene è mirabil cosa:
Fra lor le donne Dea
Vi chiaman, come sete;
Tanto adorna parete,
Ch' io non saccio contare;
E chi porria pensare oltr' a natura?
Oltra natura umana
Vostra fina piacenza Fece Dio per essenza Che voi foste sovrana; Perchè vostra parvenza Ver me non sia lontana: Or non mi sia villana La dolce provvedenza. ' E se vi pare oltraggio, Ch' ad amarvi sia dato,
Non sia da voi biasmato:
Che solo Amor mi sforza,
Contra cui non val forza nè misura.
Morte, poi ch' io non trovo a cui mi doglia, Në cui pietà per me mova sospiri,
Ove ch' io miri, o 'n qual parte ch' io sia; E perchè tu se' quella che mi spoglia D'ogni baldanza, e vesti di martiri, Exper me giri ogni fortuna ria; Perchè tu, Morte, puoi la vita mia Povera e ricca far, come a te piace: A te conven, ch' io drizzi la mia face, Dipinta in guisa di persona morta. Io vegno a te, come persona pia, Piangendo, Morte, quella dolce pace, Che colpo tuo mi tolle, se disface
La donna che con seco il mio cor porta, Quella ch'è d'ogni ben la vera porta.
Morte, qual sia la pace che mi tolli, Perchè dinanzi a te piangendo vegno, Qui non l'assegno; che veder lo puoi, Se guardi agli occhj miei di pianti molli, Se guardi alla pietà ch' ivi entro tegno, Se guardi al segno ch' io porto de' tuòi. Deh, se paura già co' colpi suoi
M' ha così concio, che farà 'I tormento, S' io veggio il lume de' begli occhj spento, Che suole essere a' miei sì dolce guida? Ben veggio che 'l mio fin consenti e vuoi:
Sentirai dolce sotto il mio lamento:
Ch' io temo forte già, per quel ch'io sento, Che per aver di minor doglia strida,
Vorrò morire, e non fia' chi m' occida,
Morte, se tu questa gentile occidi,
Lo cui sommo valore all' intelletto Mostra perfetto ciò che 'n lei si vede: Tu discacci vertù, tu la disfidi,
Tu togli a leggiadria il suo ricetto, Tu l'alto effetto spegni di mercede, Tu disfai la biltà ch' ella possiede,
La qual tanto di ben più ch' altra luce, Quanto conven, che cosa che n' adduce, Lume di cielo in criatura degna;
Tu rompi e parti tanta bona fede
Di quel verace Amor che la conduce. Se chiudi, Morte, la sua bella luce, Amor potrà ben dire, ovunque regna: lo ho perduto la mia bella insegna,
Morte, adunque di tanto mal t'incresca, Quanto seguiterà, se costei more
Che fia 'l maggior, che si sentisse mai : Distendi l'arco tuo sì, che non esca Pinta per corda la saetta fore,
Che per passare il core già messa v hai. Deh qui mercè per Dio! guarda che fai; Raffrena un poco il disfrenato ardire,
Che già è mosso per voler ferire Questa, in cui Dio mise grazia tanta; Morte, deh non tardar, mercè, se l' hai: Che mi par già veder lo cielo aprire, E gli Angeli di Dio quaggiù venire, Per volerne portar l'anima santa Di questa, in cui onor lassù si canţa,
Canzon, tu vedi ben come è sottile
́Quel filo, à cui s' atten la mia speranza, E quel che senza questa donna io posso; Però con tua ragion piana e umile Movi, novella mia, non far tardanza: Ch' a tua fidanza s'è mio prego mosso: E con quella umiltà che tieni addosso Fatti, piètosa mia, dinanzi a Morte; Si ch' a crudelità rompa le porte,' E giunghi alla mercè del frutto bono. E s'egli avvien che per te sia rimosso Lo suo mortal voler, fa che ne porte Novelle a nostra donna, e la conforte; Sì ch' ancor faccia al mondo di se dono Questa anima gentil, di cui io sono.
Ahi faulx ris, per qe trai haves Oculos meos? et quid tibi feci, Che fatto m' hai così spietata fraude? Jam audissent verba mea Graeci: Sai omn autres dames, e vous saves, Che 'ngannator non è degno di laude Tu sai ben, come gaude
Miserum ejus cor, qui praestolatur: Eu vai sperant, e par de mi non cure: Ahi Déu, quantes malure,
Atque fortuna ruinosa datur
A colui, che aspettando il tempo perde, Nè giammai tocca di fioretto verde.
Conqueror, cor suave, de te primo, Che per un matto guardamento d' occhi Vos non dovris haver perdu la loi; Ma e' mi piace ch' al dar degli stocchi, Semper insurgunt contra me de limo; Don eu soi mort, e per la fed quem troi Fort mi desplax; ahi pover moi, Ch' io son punito, ed aggio colpa nulla. Nec dicit ipsa: malum est de isto, Unde querelam sisto;
Ella sa ben che, se 'l mio cor si crulla, A plaser d'autre, qe de le, amor le set, Il faulx cor grans pen en porteret.
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