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LXXXI.

AL MEDESIMO

Non credo che 'n Madonna sia venuto
Acun pensiero di pietate, pui ·
Ch' ella s' accorse ch' io avea veduto
Amor gentile ne' begli occhi sui ;

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E però vo come quel, che è smarruto Che dimanda mercede, e non sa a cui cui, E porto dentro agli occhi un cor feruto, Che quasi morto si dimostra altrui.

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I' non ispero mai se non pesanza, Ch' ella ha preso disdegno ed ira forte Di tutto quel, che aver dovria pietanza; Ond io me ne darei tosto la morte Se non ch Amor, quand' io vo in disperanza, Te mi dimostra simile in sua corte.

LXXXII.

A DANTE ·

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Poi ch' io fui, Dante dal mio natal sito Per greve essilio fatto peregrino

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E lontanato dal piacer più fino
Che mai formasse 'l piacer infinito ;
lo son piangendo per lo mondo gito,
Sdegnato del morir come meschino

E se trovať ho di lui alcun vicino

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Dett' ho, che questo m' ha lo cor ferito :
Nè dalle prime braccia dispietate,
Nè dal fermato sperar, che m' assolve
Son mosso perchè aita non aspetti;
Un piacer sempre mi lega e dissolve
Nel qual convien, ch' a simil di biltute
Con molte donne sparte mi diletti.

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LXXXIII.

AL MEDESIMO .

Naturalmente chere ogn' amadore
Di suo cor la sua Donna far saccente
E questo, per la vision presente,
Intese di mostrare a te Amore,

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In ciò che dello tuo ardente core
Pasceva la tua Donna umilemente
Che lungamente stata era dormente
Involta in drappo d' ogni pena fore
Allegro si mostrò Amor venendo
A te per dari ciò, che 'l cor chiedea,
Insieme due coraggi comprendendo;
El amorosa pena conoscendo
Che nella Donna conceputa avea,
Per pietà di lei pianse, partendo

LXXXIV.

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A M. ONESTO BOLOGNESE .

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Messer, lo mal che nella mente siede E pone e tiene sopra 'l cor la pianta Quand' ha per gli occhi sua potenza spanta, Di dar se non dolor, già mai procede,

E questo è 'l frutto, che m' ha dato e diede, Poscia ched io provai ( dolente) quanta E la sua signoria, che voglia manta Mi dà di morte, seguendo sua fede. Providenza non ha ma pur ancide; E se per voi vertù è morta, e 'nfranta, Fortuna è solo che contro le siede ; Ma di tanta vertù quella s' ammanta Ch' Amor siccome in suo soggetto riede Ch' a voi promette già più d' altrettanta.

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LXXXV.

AL MEDESIMO

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Anzi che Amore nella mente guidi
Donna che è poi del core ucciditrice,
Si convien dire all' uom: non sei fenice
Guarii d' Amor se tu piangi e tu ridi :
Quand' odirai gridare: ancidi ancidi
Che poi consiglia invan chi'l contradice;
Però si leva tardi chi mi dice "
Ch' Amor non serva, nè di lui mi fidi
Io son tanto soggetto suo fedele
Che morte ancor di lui non mi diparte;
Ch' io 'l servo nella pace, e sotto Marte
Servol dovunque in mar drizza le vele ;
Come 'l vassallo che non serve ad arte
Così, Amico mio, conviene farte.

So

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LXXXVI.

AL MEDESIMO .

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Se mai leggesti gli scritti d' Ovidi
ch' hai trovato ciò che si disdice
E che sdegnoso contra sdegnatrice
Convien ch' Amore di mercede sfidi
Però tu stesso Amico ti conquidi,
E la cornacchia sta su la cornice
Alta gentile e bella guardatrice
Del suo onor, che vuole in foco scidi .

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D' Amor puoi dire se lo ver non cele Ch' egli è di nobil cuor dottrina ed arte, E tue vertù son con le sue scoperte .

Io sol conosco 'l contrario del mele

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Ch io l'assaporo ed honne pien le quarte, Così stess' io in più pietosa parte

LXXXVII.

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Deh Gerarduccio com' campasti tue Che non monisti allor subitamente

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Che tu ponesti a quella Donna mente,
Di cui ci dice Amor ch' Angelo fue
La qual va sopra ogn' altra tanto piu e,
Quanto gentil si vede umilmente
E muove gli occhi mirabilemente
Che si fan dardi le bellezze sue :

Dunque fu quello grazioso punto,
Che gli occhi tuoi la soffrir a vedere
Sì che 'l desio nello cor fu giunto

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Ciò che t' incontra, omai ti dei tenere
In allegrezza, perchè tu sei punto,
E non morto di quel che t' è in piacere

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LXXXVIII.

A LEMMO DA PISTOJA

Cercando di trovar lumera in oro

Di quel saper, cui gentilezza inchina
M' ha punto 'l cor Marchesa Malespina
In guisa che, versando il sangue,

in moro

Ma più per quello, ch' io non trovo, ploro Per cui la vita natural s' affina,

Lasso ! cotal pianeta mi destina,
Che là, ove pero, volentier dimoro.

Più le mie pene fare'ti ancor conte

Se poi non fusse

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che tu troppo gioja

Ne prenderesti di ciò, che m' è noja.

Ben porria, mio Signor anzi ch' io moja,

Far convertir in oro un duro monte

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Che fatto ha già di pietra nascer fonte.

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LXXXIX.

AI ROMANI .

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A che Roma superba, tante leggi
Di Senator, di Plebe e degli Scritti
Di Prudenti, di Placiti, e di Editi
Se 'l mondo come pria più non correggi?
Leggi, misera a te, misera
misera, leggi

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Gli antichi fatti de' tuoi figli invitti
Che ti fer già mill' Affriche, ed Egitti
Reggere, ed or sei retta e nulla reggi.
Che ti giov' ora aver gli altrui paesi
Domato, e posto il freno a genti strane
S'oggi con teco ogni tua gloria è morta
Mercè Dio, che' miei giorni ho male spesi
In trattar leggi, tutte ingiuste e vane,
Senza la tua che scritta in cor si porta

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XC.

Donna

d'un che muore,

Non accorgete,
E va piangendo, sì si disconforta ?
Io prego voi se non ven siete accorta
"
Che lo miriate sol per vostr' onore.

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Ei sen va sbigottito, e d'un colore Che 'l fa parere una persona morta, Con una doglia, che negli occhi porta Che d' aprirli in altrui non ha valore

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E quando alcun pietosamente il mira
Il cor di pianger tutto si distrugge
E l'alma se ne duol sì che ne stride :
E se non fusse, ch' egli allor si fugge
Si alto chiama voi, poi ch' ei sospira
Ch' altri direbben, sappiam chi l'uccide
Vol. II.

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E e

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