Voi, donne, che pietoso atto mostrate,
Chi è esta donna, che giace sì vinta?
Sare' mai quella, ch'è nel mio cor pinta?
Deh, s'ella è dessa, più non mel celate.
Ben ha le sue sembianze sì cambiate,
E la figura sua mi par sì spenta,
Ch' al mio parere ella non rappresenta
Quella, che fa parer l'altre beate.
Se nostra donna conoscer non puoi,
Ch'è si conquisa, non mi par gran fatto;
Perocchè quel medesmo avvene a noi:
Ma se tu mirerai al gentil atto
Degli occhi suoi, cognoscerala poi:
Non pianger più, tu sei già tutto sfatto.
SONETTO XXI.
Onde venite voi così pensose?
Ditemel, s' a voi piace, in cortesia;
Ch'io ho dottanza, che la donna mia
Non vi faccia tornar così dogliose:
Deh, gentil donne, non siate sdegnose,
Nè di ristare alquanto in questa via,
E dire al doloroso, che disia
Udir della sua donna alcune cose;
Avvegna che gravoso m'è l'udire;
Sì m'ha in tutto Amor da sè scacciato,
Ch' ogni suo atto mi trae a ferire:
Guardate ben, s' io sono consumato;
Ch' ogni mio spirto comincia a fuggire,
Se da voi, donne, non son confortato.
larte, poich'io non truovo, a cui mi doglia; Nè cui pietà per me muova sospiri,
Ove ch'io miri, o 'n qual parte, ch'io sia;
E perchè tu se' quella, che mi spoglia
D'ogni baldanza, e vesti di martiri,
E per me giri ogni fortuna ria;
Perchè tu, Morte, puoi la vita mia
Povera e ricca far, come a te piace;
A te conven, ch'io drizzi la mia face,
Dipinta in guisa di persona morta.
Io vegno a te come a persona pia
Piangendo, Morte, quella dolce pace,
Che il colpo tuo mi tolle, se disface
La donna, che con seco il mio cor porta;
Quella, ch'è d'ogni ben la vera portą.
Morte, qual sia la pace, che mi tolli,
Perchè dinanzi a te piangendo vegno,
Qui non l'assegno; che veder lo puoi,
Se guardi agli occhi miei di pianti molli;
Se guardi alla pietà, ch' ivi entro tegno;
Se guardi al segno, ch'io porto de' tuoi:
Deh se paura già co' colpi suoi
M'ha così concio, che farà 'l tormento?
S'io veggio il lume de' begli occhi spento,
Che suole essere a' miei sì dolce guida?
Ben veggio, che 'l mio fin consenti e vuoi:
Sentirai dolce sotto il mio lamento:
Ch'io temo forte già, per quel, ch' io sento,
Che per aver di minor doglia strida,
Vorrò morire, e non fia chi m'occida.
Morte, se tu questa gentile occidi,
Lo cui sommo valore all' intelletto
Mostra perfetto ciò, che 'n lei si vede;
Tu discacci vertù; tu la disfidi;
Tu togli a leggiadria il suo ricetto;
Tu l'alto effetto spegni di mercede;
Tu disfai la beltà, ch' ella possiede,
La qual tanto di ben più, ch'altra luce,
Quanto conven, che cosa, che n' adduce
Lume di cielo in criatura degna;
Tu rompi e parti tanta buona fede
Di quel verace Amor, che la conduce.
Se chiudi, Morte, la sua bella luce,
Amor potrà ben dire, ovunque regna:
Io ho perduto la mia bella insegna.
Morte, adunque di tanto mal t' incresca,
Quanto seguiterà, se costei muore;
Che fial maggior, che si sentisse mai:
Distendi l'arco tuo sì, che non esca
Pinta per corda la saetta fore,
Che, per passare il core, già messa v' hai: Deh qui mercè per Dio; guarda, che fai; Raffrena un poco il disfrenato ardire, Che già è mosso per voler ferire Questa, in cui Dio mise grazia tanta: Morte, deh non tardar mercè, se l'hai; Che mi par già veder lo cielo aprire, E gli Angeli di Dio quaggiù venire, Per volerne portar l'anima santa Di questa, in cui onor lassù si canta. Canzon, tu vedi ben, com'è sottile Quel filo, a cui s' atten la mia speranza; E quel, che senza questa donna io posso: Però con tua ragion piana, e umile
Muovi, novella mia, non far tardanza;
Ch' a tua fidanza s'è mio prego mosso;
E con quella umiltà, che tieni addosso,
Fatti, pietosa mia, dinanzi a Morte,
Sicch' a crudelità rompa le porte,
E giunghi alla mercè del frutto buono.
E s' egli avvien, che per te sia rimosso
Lo suo mortal voler, fa, che ne porte
Novelle a nostra donna, e la conforte,
Sicch' ancor faccia al mondo di sè dono
Questa anima gentil, di cui io sono.
Ahi faulx ris, per qe trai haves
Oculos meos? et quid tibi feci,
Che fatto m' hai così spietata fraude?
Jam audissent verba mea Graeci:
Sai omn autres dames, e vous saves,
Che 'ngannator non è degno di laude:
Tu sai ben, come gaude
Miserum ejus cor, qui praestolatur:
Eu vai sperant, e par de mi non cure:
Ahi deu quantes malure,
Atque fortuna ruinosa datur
A colui, ch' aspettando il tempo perde, Nè giammai tocca di fioretto verde. Conqueror, cor suave, de te primo, Che per un matto guardamento d'occhi Vos non dovris aver perdu la loi: Ma e' mi piace, ch' al dar degli stocchi, Semper insurgunt contra me de limo; Don eu soi mort, e per la fed, quem troi
Fort mi desplax; ahi pover moi,
Ch' io son punito, ed aggio colpa nulla.
Nec dicit ipsa: malum est de isto:
Unde querelam sisto;
Ella sa ben, che, se'l mio cor si crulla,
A plaser d'autre, qe de le amor le set
Il faulx cor grans pen en porteret.
Ben avrà questa donna il cuor di ghiaccio,
E tan daspres, qe per ma fed e sors,
Nisi pietatem habuerit servo,
Ben sai amors (seu ie non hai soccors)
Che per lei dolorosa morte faccio;
Neque plus vitam sperando conservo.
Vae omni meo nervo,
Sella non fai, qe per son sen verai,
Io vegna a riveder sua faccia allegra:
Ahi dio quanto è integra;
Mas eu men dopt, sì gran dolor en hai:
Amorem versus me non tantum curat,
Quantum spes in me de ipsa durat.
Canson, vos pognes ir per tot le mond;
Namque locutus sum in lingua trina,
Ut gravis mea spina
Si saccia per lo mondo, ogn'uomo il senta: Forse pietà n' avrà chi mi tormenta.
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